Às vezes eu penso que a vida poderia vir com um manual. Ou, pelo menos, com um botão “reiniciar dia”, igual ao videogame. Mas não: ela prefere vir com boletos, imprevistos e aquela pessoa que só te manda mensagem quando precisa — sempre no pior momento possível, claro.
Crescer me ensinou que a vida adulta é, basicamente, um grande tutorial de “como fingir que entendeu o que está acontecendo”. Porque ninguém entende nada. Ninguém. Todo mundo só adivinha e torce para dar certo. É como cozinhar sem receita — só que, em vez de um bolo que pode murchar, é a sua sanidade emocional que vai para o forno.
Teve dia em que acordei com vontade de ser minimalista. Jogar tudo fora e recomeçar. Aí lembrei que quem paga meus boletos sou eu mesmo — e que eu tinha três reais na conta. A vontade passou.
Também percebi que sempre tem alguém dizendo: “você precisa descansar”. Eu penso: ótimo, eu adoraria. Só falta a parte do universo colaborar, né? Porque, quando eu finalmente paro, a vida aparece com outra tarefa, outra cobrança, outro problema que decidiu nascer do nada, como se fosse mato.
Mas sabe o que é bonito? Nada.
Mentira. Tem coisas, sim. Como quando a comida chega rápido, quando o cachorro te olha com aquela cara de “você é incrível”, quando você encontra dinheiro no bolso ou quando o Pix cai. Esses instantes me mantêm na fé.
E, no fim das contas, sobreviver já é um talento. Um talento subestimado, inclusive.
Então sigo aqui: um pouco cansado, um pouco cínico, totalmente desorganizado — mas vencendo. Porque, sinceramente, se a vida não vai facilitar, eu também não vou facilitar para ela.
